ya no sería más la malcriada niña
inquieta tristeza olía mi aliento
mientras mamá te paria con pena
y ahí, botada con llanto de inocente mojona
recuerdo que un trozo de pan con dulce
arrojé nerviosa en tu moreno rostro
mi hermana, mi chola, morena, la india
sin poder mojar las rotas sabanas
mentíamos hasta ver llorar el sol
dejamos partir nuestra cruda infancia
historias secretas, tumbas seremos odiando
el matiz del vino en el cenicero
tómalas sin miedo, ensúcialas en el charco
Del libro "Tacones bajo la Luna" de Ana Montrosis
Editorial Puerto Alegre
















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